Stella è una donna bellissima, intelligente, giovane, ma il marito sembra essersene dimenticato, troppo preso dalla scalata verso il successo del suo lavoro di vice direttore in un ospedale psichiatrico. Durante il ballo che ogni anno vede protagonisti i pazienti e il personale sanitario con le proprie famiglie, Stella conosce Edgar, ricoverato per l’efferato uxoricidio speso ai danni della compagnia per una gelosia folle ed ingiustificata. Nasce un amore travolgente, oscuro e molto pericoloso. Anche la psichiatria in queste circostanze può fare poco. Ma Stella avrà comunque al suo fianco la figura di un altro psichiatra, voce narrante del romanzo e collega del marito che ci accompagnerà in questo viaggio nella discesa degli inferi della mente umana. La sera non vedevo l’ora di mettermi tranquilla in compagnia di questi strani personaggi. Assolutamente da leggere.

(Follia, Adelphi, 294 pagg, 2011, 18€) 

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No, non è il Pablito nazionale di Spagna ‘82, né tantomeno il famoso comico.

Il Paolo Rossi di cui sto parlando è stato un grande luminare nel campo della storia della filosofia e, soprattutto, della storia della scienza. La sua morte è una grave perdita per moltissimi studiosi.

Il professor Rossi (1923 – 2012) ha avuto una carriera luminosa, professore universitario a Milano, Bologna, Cagliari ed infine a Firenze, dove è diventato professore emerito, costellata dalla pubblicazione di numerosi testi su Bacone, Vico, Galileo. Ma non è ciò di cui voglio parlarvi oggi. Non ho mai avuto il privilegio di conoscerlo o di seguire una sua lezione, ma ho ampiamente studiato sui suoi testi, in particolar modo su «La nascita della scienza moderna in Europa», pubblicato nel 1997. O meglio, ero terrorizzata dal suo testo. 400 pagine piene zeppe di nomi, date, scienziati mai sentiti nominare e, come se non bastasse, tanta, tanta fisica e astronomia. Ho rimandato lo studio di questo testo il più possibile, fino a che non è diventato l’ultimo ostacolo prima della laurea: evidentemente non potevo più rimandare.

La lettura è stata sorprendente. A parte le innumerevoli date da ricordare e i nomi impronunciabili di alcuni scienziati olandesi, il libro è un racconto meraviglioso di come sia nata la scienza moderna. Storie intricate, studi concatenati fra loro, contesti storici tratteggiati con assoluta precisione.Un intreccio di storie, idee geniali, esperimenti falliti, ritentati e poi falliti ancora.

Rossi racconta di un progredire non continuo della scienza, che evolve, invece, grazie a brillanti intuizioni, che fino al giorno prima erano assolutamente inimmaginabili.

Rivela anche, però, cose che non ti aspetti dalla scienza: il suo legame ancestrale con la magia, con la fede, con la paura. 

«Nello scrivere questo testo ho avuto soprattutto in mente quelle persone che pensano alla scienza come qualcosa di “arido”» afferma Rossi nella prefazione del testo.

Grazie professore, perché ci ha fatto comprendere che non è così.

Ci ha fatto capire che la scienza, nel bene e nel male, è speciale.

Speciale perché fatta dagli uomini.

Grazie perché da quando ho letto il Suo testo e dato quell’esame, io dalla storia della scienza, per motivi ancora un po’ misteriosi, non mi sono più potuta allontanare.

Valentina Palumbo

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Nicholas appare in almeno due romanzi. Chi è davvero questo uomo?

Nella mia realtà, purtroppo, non esiste alcun Nicholas. E’ un nome che adoro dopo l’incontro con l’affascinante personaggio di un romanzo che si chiamava così. E’ accaduto parecchi anni fa e da allora in qualcuno dei miei romanzi battezzo con questo nome l’eroe della vicenda.

Nei tuoi romanzi ci sono sempre moltissimi personaggi, come scegli i loro nomi?

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La scienza, purtroppo, è terribilmente immersa nella shoah anche a causa dei medici e delle loro sperimentazioni.

Non indicherò i nomi dei campi di sterminio: spero li conosciamo.

Non riporterò i nomi dei medici: li scorderemmo subito.

Proverò, invece, a spiegare come la medicina è potuta arrivare a tanto e forse, insieme, potremo provare a capire perché.

Mi perdonerete se sarò un po’ forte nei toni e nei contenuti: dopo 67 anni, non si può più far finta di non sapere.

Fin dall’avvento del nazismo, la medicina tedesca si è orientata verso l’eugenetica, ovvero l’assurdo tentativo di perfezionare la razza ariana. Ed “inevitabilmente” tale politica passava attraverso l’eliminazione di bimbi disabili, adulti e anziani con gravi handicap fisici o mentali. Solo un dato: tra il 1933 e il 1941, 400.000 tedeschi furono forzosamente sterilizzati perché ritenuti “non adatti” a procreare ariani perfetti.

Date queste premesse è facile capire che gli ebrei vennero trattati come cavie. Umane.

Nei campi di sterminio sono stati fatti esperimenti brutali su bambini, donne e uomini: “studi” sul congelamento del corpo umano, sui vaccini, sulle sterilizzazioni, sulle castrazioni chirurgiche, sui raggi X, sui gemelli monozigoti. Quei medici hanno fatto di tutto e nei modi più terribili possibili, in nome della ricerca scientifica, del progresso medico. In nome di Ippocrate dimenticando, o meglio, calpestando il rapporto medico – paziente. Del resto, lì, per loro, non c’era nessun paziente. Solo esseri inferiori, indegni.

Oggi si parla di un vero e proprio “olocausto medico”. A Norimberga, nell’ottobre del 1946, si aprì il cosiddetto processo ai medici: 16 furono ritenuti colpevoli e di questi 3 condannati a morte.

Il come è potuto succedere è purtroppo evidente. Nei campi di concentramento esisteva solo la legge della distruzione.

E il perché, forse, inizia a diventare dannatamente chiaro. Erano ricerche motivate dal perverso desiderio di conoscere i limiti dell’uomo, unito ad un cieco odio razziale.

Cosa ci rimane? Cosa rimane di questo sacrificio? Dell’intero olocausto?

La memoria delle camere a gas, degli esperimenti, dei bimbi che non sono mai cresciuti solo perché ebrei o nomadi.

La memoria, dunque.

Per ricordare quanto dobbiamo essere diversi da loro.

Valentina Palumbo

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Cientupieti s. m., inv. al pl., millepiedi.

Cienzu s. m., censo / enfiteusi: lu cienzu ti Uagnulu, l’enfiteusi di Bagnolo.

Cierru s. m., cerro, legno pregiato, una volta molto ricercato dai nostri falegnami ti arti crossa per la costruzione dei raggi delle ruote dei traini, dei manici delle zappe e simili.

Cieštu-i s. m., dal lat. testu, sorta di casseruola in terracotta.

Cifreca s. f., fregatura: št’annu cu tutti št’acquazzuni, ti li innegni cifreca facimu inveci ti mieru, quest’anno, con gli acquazzoni che abbiamo avuto, alla vendemmia, invece di vino avremo una fregatura ( diG ).

Cigna-i s. f., cinghia.

Cignati s. f. pl., botte, percosse date con la cinghia: quantu jeni so’ cignati, quando torni a casa, le avrai.

Cignisciari-cignisciai-cignisciatu v. tr., battere, dare botte.

Cignoni-cignuni s. m., ognuna delle due cinghie costituita da tre o quattro strati di cuoio, che fuoriesce dalla uardella ed innesta la stanga del traino.

Ciilezza-i s. f., gentilezza, cortesia.

Ciìli agg. inv., dai tratti gentili e aristocratici.

Cijari-cijòu-cijatu v. intr., germogliare: la cipodda šta cija, la cipolla ha messo i germogli.

Cijaru s. m., ciglio, parte esterna del cerchio corrispondente alla proiezione sul terreno della chioma dell’albero.

Cijesi agg. m. e f., pl. inv. cijisi, cegliese, di Ceglie Messapica; nella forma sost., Cegliese, abitante di Ceglie Messapica.

Cijola agg., qualità di uva; secondo il Rohlfs deriva da ua lugliola, cioè che matura a luglio.

Ciju-i s. m., germoglio : llea li ciji a lli patani, togli i germogli alle patate. Indica anche il pungiglione dell’ape / l’orlo, il margine.

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Mai questa frase fu più consona al periodo storico che stiamo vivendo. Pietro Brunetti nasce a Manduria (Ta) nel 1941 e la sua carriera lavorativa lo ha visto crescere in ambito scolastico come insegnante prima e come preside poi. Si è dedicato a diversi scritti inerenti alle radici della sua terra. Sarah e la rivoluzione possibile è il suo ultimo lavoro dove affronta il male di vivere dei nostri giorni.

Parte dalla storia crudele della piccola Sarah Scazzi per affrontare la tematica del cambiamento possibile della nostra società, ingiusta e squilibrata. Dedica uno dei capitoli del libretto alla nascita di Mondonuovo, associazione politica costituita da trenta membri provenienti da diverse esperienze civili di Manduria che si incontrano per discutere di questioni socio-politiche. Fa un excursus di una serie di provvedimenti di ordine amministrativo e politico adottati nei vari settori della Pubblica Amministrazione. Cosa significa nascere al Sud? Cosa si intende per effetto farfalla? Pagine volte a suscitare quell’interesse e quell’attenzione nei confronti dell’attualità che stiamo vivendo. Attraverso l’esperienza tragica di questa ragazzina del sud viene messa in discussione una società, quella meridionale, che ad oggi ancora respira a pieni polmoni l’aria di una mafia imperante.

(Sarah e la rivoluzione possibile, Altromondo editore, 2011, 10€)

Simona Dimitri

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Cicirimuèddi s. m. pl., cerimonie inutili.

Cìciru-cìciri s. m., dal lat. cicer-ciceris, cece: ci sapi ddo šta ffaci terra pi cìciri, chissà dove è andato a finire ( con allusione all’altro mondo ). Mottetto: Cìciri chjantai e fai nascera, ci t’àcchju ripa mari ti quatèsciu, piantai ceci ma nacquero fave ( con allusione alla dubbia paternità ), se ti sorprendo in flagrante ti batto.

Cicora-i s. f., cicoria coltivata, verdura di largo consumo, usata specie con il purè di fave. Denominazione della contrada del territorio di Manduria situata tra la strada per S. Pietro e quella per Borraco.

Cìculu-i s. m., ciclo a tre ruote per bambini.

Cicuni s.m. pl., parte centrale del collo: li cicuni ti lu cueddu, la nuca.

Cicuredda-i s. f., cicoria selvatica, leggermente amarognola, commestibile, nasce sui bordi delle strade di campagna e nei terreni incolti con le prime piogge di fine estate: aciu ccota na manciata ti cicureddi, ho raccolto la quantità di cicorie sufficiente al fabbisogno familare.

Cicuroni-cicuruni, s. m., tarassaco, tipo di verdura selvatica, poco commestibile a causa del sapore amaro.

Ciddaru-i s. m., dal volg. cellariu, cantina. Detto: Ci uè inchj lu ciddaru, zzappa e puta ti scinnaru, ma ci tieni lu cuntanti, zzappa e puta ti li santi, se vuoi riempire la cantina ( di vino ), zappa e pota a gennaio, ma se hai disponibilità di denaro in contante, zappa e pota nel periodo dei Santi ( a novembre ).

Cieddi pron. ind., dal volg. qui velles = chi vuoi; qualcuno, nessuno: il primo significato viene usato in forme interrogative, il secondo nelle risposte e forme negative: cce jè bbinutu cieddi? È venuto qualcuno? Ci eti? – Cieddi, Chi è? – Nessuno. A llu bbeni ca ni ulimu no n’arrìa cieddi, nessuno si vuole bene come noi ( da La Tarantata, di Leon Lacaita, atto III, sc. II ).

Cièfulu-i s. m., cefalo, pesce tipico del nostro mare.

Cielu s. m., cielo: a ncielu, in cielo; a cielu ti carrozza, sono così chiamate le volte a botte delle case che si costruivano un tempo, dove la spinta della volta si scarica sui quattro lati uniformemente.

Cientanfanti s. m., tipo di pastina casereccia.

Con queste domande, se vogliamo un po’ inquietanti, ci eravamo lasciati la scorsa settimana. Torno sull’argomento non per risolverle, ma per chiarirne il senso. O, almeno è quello che spero di riuscire a fare. La medicina che attraverso test e analisi del DNA riesce a indicare elementi di rischio per future malattie è denominata medicina predittiva. Mai nome fu più azzeccato: è, infatti, una medicina che predice, o se preferite prevede, la possibilità di una patologia futura. Questo tipo di medicina, che migliora anno dopo anno, porta con sé numerosi benefici: poter agire preventivamente sui rischi potenziali (ad esempio cambiare in tempo stile di vita, modificare la propria dieta, etc.), poter attivare terapie farmacologiche preventive, fare un vaccino adatto. Tutto bene fin qui. Ma, come avviene quasi sempre nelle scienze di confine, quelle che lavorano tra la ricerca in sé e la vita (quella vera), accanto ai pro ci sono tanti contro.

Questi screening genetici consentono di individuare “soggetti a rischio”, ma non attestano di per sé la malattia, non modificano la probabilità di contrarla realmente. Essa, infatti, non è in atto, e forse non lo sarà mai: vi è solo il rischio (più o meno alto) di un suo sviluppo successivo. Come reagiremmo sapendo che nel nostro DNA è scritto che potremmo sviluppare l’Alzheimer?

E poi, questi “soggetti a rischio” sono pazienti? No: non hanno alcuna malattia! Allora, se non sono pazienti, sono sani?! “No! –risponderà qualcuno- perché potrebbero potenzialmente ammalarsi.”

Dunque, una sorta di pre- pazienti. Ma, non lo siamo già tutti? Non siamo tutti pre- pazienti?

Nessuno di noi può sapere se domani, sfortunatamente, beccherà l’influenza o la varicella!

Ma, come in tutte le questioni di bioetica, è solo la coscienza a decidere.

Scegliere di sapere o di non sapere.

Sapere che forse mi ammalerò, perché è scritto nel mio DNA.

O, sapere che di sicuro prima o poi mi ammalerò, e morirò. Senza aver letto il DNA.

No, non si tratta di fatalismo.

Credo solo che la scienza, anche la migliore, non possa imporsi sulla vita.

Valentina Palumbo

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“Qual è il problema?” vi chiederete. Non immaginiamo quante informazioni su di noi e sulla nostra salute vengono fuori dalla lettura del DNA: tra le tante, anche la “predisposizione” ad alcune malattie, piuttosto che ad altre. Ma, appunto, si tratta di eventuali predisposizioni, non di malattie già in atto. Da questo esame si potrebbe, ad esempio, leggere una predisposizione per il cancro della mammella. Non è affatto detto, però, che tale possibilità diventi reale, non è detto cioè che chi è predisposto si ammali.

Noi che faremmo se scoprissimo questa eventualità? Vivremmo schiacciati da un così grosso peso? O, come è accaduto ad una giovane donna danese, decideremmo in ultima ratio di farci preventivamente asportare entrambe le mammelle per evitare qualsiasi rischio?

Questa dunque è medicina? E che tipo di medicina è? Cura qualcosa, o piuttosto prevede solo qualcosa che potrebbe anche non accadere mai? Per un medico ha senso dire:“Ti ammalerai. Ma forse no?” Questa medicina aiuta davvero il paziente? O lo fa sentire semplicemente inerme di fronte al proprio (possibile) destino?

Valentina Palumbo

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E’ uno scrittore molto prolifico, ha all’attivo decine di romanzi tra cui l’ultimo “Zia Antonia sapevasi menta” che ha avuto un grande successo di pubblico e di critica. Antonio D’Orrico scrive di lui: “E’ straordinariamente bravo. E’ un grande scrittore”. Ha la capacità di scrivere di eventi di tutti i giorni creando interesse, conferendo importanza anche alle piccole cose. Questa è la storia di un piccolo mistero, come mai nella stanza di zia Atonia si sente odore di aglio, proprio lei che ingurgita mentine ad etti? La vicenda si svolge nel piccolo paese di provincia, dove troviamo la classica casa di riposo per anziani che Vitali come medico ben conosce. Ha uno stile leggero, ironico. Bruno Quaranta dice di lui: “Un artigiano della parola, un affabulatore fuori ordinanza”. Vale la pena conoscerlo.

Zia Atonia sapeva di menta, Garzanti, 2011, 147 pagine, 13,90€)

Simona Dimitri

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